A professora cheia de provas consigo

espera ansiosamente pelo Natal

invisível

atrás da pilha de coisas a fazer

observa o catador de entulho

que espera ansiosamente pelo Natal

que, se Deus quiser,

trará com o que trabalhar

As mães de Roberto, Júnior, Carlos Eduardo, Wesley e Cleiton

não esperam pelo Natal

no lugar vazio da mesa

lágrimas.

Coleccionadora de postales

Colecciono postales

de lugares adonde fui

esos lugares cuentan

una parte de mi historia

de lo que viví

no sé si voy a regresar

a ellos

regresar es retroceder

y cuando uno vuelve

a ser quien era

casi siempre comete un error

Aquela noite eu não chorei

Eu só perdi o ar

Perdi as palavras

Perdi o rumo.

Mas aquela noite eu não chorei

Eu só amaldiçoei o destino

Por sempre te colocar no lugar errado

Que é qualquer lugar que eu esteja.

Aquela noite eu não chorei

Porque a culpa é minha

Eu sempre soube

Da nossa incompatibilidade intelectual

Aquela noite eu não chorei

Porque você não merece

Eu te admiro

E ninguém tem culpa disso

Mas eu quis chorar

Quando você disse que

Ia se casar em breve

E a noiva nem se parece comigo

Eu quis chorar e não pude

Porque eu sempre transpareço ser a forte

Exceto quando eu caí aos seus pés

Cansada da correria cotidiana

E você ergueu minha cabeça

Arrumou meu cabelo e me beijou

E aquela segunda não ficou mais

Tão ruim assim

Aquela noite eu chorei

Mas não porque te admiro

Ou porque você vai casar

Mas porque aquela sorte não era minha

Melancolía resignada

Todos los días quemo
En el infierno de tu olvido
El amor es lindo
Me dijeron
Pero sólo lo encuentro cruel
¿El problema, entonces, es conmigo?

Tengo la convicción
De que me golpeas adrede
Con tus miradas
Nunca sé qué pensar sobre todo
que me hace faltar el aire
¿Qué me sobra?

Las únicas capaces de escucharme
Eran las paredes de mi habitación
Las alejé con mi llanto
Me sobraron dos cosas
Mi sorda soledad
mi compañera desolación

Desde aquel día
Mis malditas ganas de que me halles
Me hagas más tuya que mía
Me derribas para después levantarme
Me hacen sangrar
Malditas ganas de morir así

Me gusta hablar sobre ti
Como si vivieras para atormentarme
Como si fueras el culpable
De mis dudas y fracasos
De mi muerte y me desangre
De mi desencuentro

Y al final
la culpable es mi torpeza
que no me deja ver
que mis desiluciones ya están previstas
que mi destino es ser
esta melancólica resignada.

Es difícil amar

¿Estaré reseco? Sentimentalmente, digo.

Mario Benedetti

        “Es difícil amar.” É o que está escrito numa parede bem na minha frente. Assim, em espanhol, como se o recado fosse mesmo para mim.

        Faz um bom tempo que meu coração não dispara quando ouço uma voz especial. As pessoas se tornaram desinteressantes ou eu perdi a capacidade de amar?

        Um amigo nomeou isso: maturidade. Talvez. Não culpo a falta de tempo por conta do trabalho e dos estudos, há mais de 5 anos convivo de modo pacífico, mas árduo, com os dois. E eu conseguia encaixar os tremeliques de amor no meio dessa bagunça.

        Hoje não mais. Hoje é difícil amar. Ou hoje está difícil amar. E me refiro a amar de qualquer jeito, efêmero, sonhador (daqueles que planejam até a decoração da igreja), racional...

        Talvez eu tenha desaprendido, instintivamente, para evitar decepções. Talvez eu tenha desacreditado tanto, que me livrei das sensações que o amor proporciona. Ou talvez eu nunca tenha amado e a maturidade me fez parar de gastar as batidas do coração com qualquer coisa.

        Na verdade, o mais provável mesmo é que seja mesmo difícil amar e que mesmo com 4 anos e meio de curso superior eu não tenha nem começado a aprender.

Olha só pra mim

eu não esquento mais a cabeça

com coisas intangíveis

com o que escapa do meu controle.

Olha só pra mim

eu quero que se lasque

quem diga que eu tenho que ter

um bom carro, um bom emprego, um bom namorado.

Olha só pra mim

eu tenho o cabelo enrolado

um coração sempre enrolado

a vida enrolada.

Olha só pra mim

parece que um trator

passou por cima dos meus sonhos

mas só parece.

Mas olha bem pra mim

estou cheia de olheiras e contas não pagas

planos de viagens não realizados

amores vividos apenas na minha cabeça.

Olha bem pra mim

estou enrolada

desiludida

mas eu não esquento mais a cabeça

As razões pelas quais eu não acredito no amor

Ou melhor, as razões pelas quais eu não acredito que o amor foi feito para mim.

Já passei noites pensando nisso, atirada na cama, cantando “Por que não eu?” do Leoni e me convenci de que está tudo bem, não sou eu porque não, não nasci para isso.

Eu enxergo amor naqueles casais felizes, alguns efêmeros, mas não menos felizes e os acho bonitos. Eles são como a calça legging de caveiras, bonita, mas nas minhas coxas grossas não ficaria legal. São como as obras da Frida Kahlo, eu jamais vou reproduzir algo parecido. São como a Mercedes Sosa cantando “Gracias a la vida”, eu vejo, eu escuto, mas não é algo para o qual estou capacitada.

Acredito que as pessoas nascem com talentos diferentes. Para a arte, para a costura, para o artesanato, para a escrita, para a música, para os estudos e para o amor. Algumas nascem com vários desses talentos, eu nasci sem o talento para o amor.

Mas é preciso lembrar também que é possível descobrir talentos a qualquer estágio da vida. No fundo do copo (ou do poço, no caso), sempre ficam aqueles cristaizinhos de esperança.

Carlos deixou um cigarro pela metade

Não o traguei

Pedro deixou um livro do Kundera

Ainda não li

Giovani deixou um irmão

Falta-me dizer que não quero

Felipe deixou fotos

Elas cheiram a adolescência

Guilherme deixou um filme da Sofia Coppola

Não entendo de cinema

Nenhum deles levou consigo

um rastro do breve amor.

Sola

Tu cigarro no pudo quemar

las cenizas de mi corazón

estoy sola

de nuevo estoy sola y

enfrento los restos de mí

tirados al frío suelo

sin saber qué hacer.

Dejaste una película

y un libro que no voy a leer

estoy perdida e

intento seguir

viviendo en páginas mal escritas

hasta que se acabe abril

nomás

Palavras pesadas

O que eu tenho já

não me podem dar

São minhas estas

Pobres palavras pesadas que

batem na porta da solidão

Tentam mantê-la dentro

Mas solidão não tem lar

O que ela não tem

não lhe podem dar.

O que eu não tenho

não podem tirar de mim

faltam-me certezas

e quem as pode dar

falta-me também

certeza com certeza tem lar

Pobres palavras pesadas

rastejam num lar escuro

querendo flutuar em busca de certezas

coleções

Sou uma colecionadora

Coleciono cupons fiscais sem serventia

livros que nunca vou ler

papéis de lugares que visitei

cartões postais

Coleciono coisas que eu não queria

mensagens não respondidas

expectativas não atendidas

dores de amores mal resolvidos

Guardo tudo num canto bagunçado

da estante principal da vida