À Macabéa

Tão cheia de um sonho só

Adoçou-o ao ponto de enjoar

Tão sem ambição

É você

Você que me enoja,

meu cabelo na sopa,

uma goiabada com queijo estragado

Você que se doa,

que se dói

que me faz ver que eu também me doo

demais

Que me incomoda

com tantos defeitos que eu não quero enxergar

E mostra que não há aspirina que cure a solidão

Você que me mata a cada dia

mesmo depois de já ter morrido

Que me lembra que minha hora

vai demorar a chegar

Estrela sem brilho algum